Прошло уже 4 месяца с тех пор, когда я написал последний стих. С тех пор как будто внутри что-то умерло, это вдохновение. Все те-же мысли до сих пор живут в моей голове, эти зачатки, идеи, основы. Порою они возникают в голове, даже иногда целыми четверастишьями. Но развивать их не получается. Ужас. Когда я их писал, то знал, что все в жизни реально и доступно, любое творчество и нет чего-то недоступного. Сейчас мне почему-то все-равно. Я так сильно изменился за это лето, что мне стало все-равно очень многое, что раньше на меня оказывало очень важное влияние. Все-равно — это не выход, это смирение. Я всегда этого боялся. Я знал, что приду к этому и поэтому боялся. Но не думал, что был на грани, что все приходит так быстро. Дурь. Я не смирился, я просто забил. Это 1 этап ската в пропасть. Дальше будет безразличие к прочим вещам. Постараюсь не допустить этого. Может мне просто не хватает хорошего отпора от жизни? Слишком для меня не привычно, когда в жизни все идет медленно и ровно, без резких виражев и поваротов…
Надо что-то делать…